Domenica.
La quiete. Dormire fino a tardi e fare colazione all'ora di pranzo.
Nessun impegno, se non quelli base di procacciare la spesa per cenare e mettersi una maglietta per non ballonzolare in casa in deshabililé. Ascoltare musica e ciondolare qua e là.
La domenica ha tutte le sue ragioni di esistere.
Diventa un po' difficile tirarci su qualcosa da scrivere. E qui ci starebbe davvero lo scrittore che c'è in noi. In me, nello specifico. Lo scrittore dovrebbe riuscire a parlare di nulla con diecimila battute.
Lo scrittore in me, oggi, sta ancora dormendo.
Guarderemo un film stasera. Io, lo scrittore che c'è in me, la mia mezza mela e mio figlio maschio. Monuments men.
Magari ci addormentiamo tutti oppure lo scrittore che c'è in me farà riflessioni degne di essere affrontate domani.
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